放鱼
文丨书岇
这是女儿第三次来找我 ， 乞求我把鱼缸里的鱼儿放生 。 月色渐柴 ， 落在书案前的月光也渐渐慵懒 ， 我停下手里的毛笔 ， 借着一点风力 ， 将纸上的墨水沥干；随后 ， 我举起手中的纸张 ， 缓缓地念出自己写下的一联诗句：须知香饵下 ， 触口是铦钩 。
今天的字倒还过得去 ， 我微笑着 ， 满意地说道 。 女儿又一次吃了闭门羹 ， 我的余光瞥向她远去的身影 ， 这回她把步子调得很快 ， 背也挺得老直 。 等到她走远 ， 拐进自己的房间 ， 啪的一声关上房门 ， 我才沉重地放下手里的字 ， 长舒了口气 。 这晚习字的时间长了些 ， 缸里的鱼儿也该饿了 ， 我从抽屉里拿出鱼食 ， 随手往鱼缸里洒了些 。 它闻见香气 ， 从缸底游了上来 ， 蛇形着身子翻出水面 ， 搅和起一阵水声；一阵骚乱后 ， 那溶解在水里、仅存的一点月色被蚕食殆尽 ， 只剩书案上还亮着一盏老旧的台灯 ， 正比画着我佝偻的身形 。 我走向里屋 ， 打开女儿的房门 ， 里边灯还亮着 ， 她已背过身去 ， 紧紧地抱着一团被子 ， 睡下了 。
夜近三更 ， 暑热的余孽仍未消散 。 我躺在凉席上 ， 轻轻摇着手里的蒲扇 ， 回忆好似一根脐带 ， 联结着往事的母体 ， 不论如何挣扎 ， 仍然难以向新的一天脱胎 。 我又想起了她 。 不觉间 ， 距离妻子逝去 ， 已有十年之久 ， 可她似乎从未离去 ， 仿佛还躺在我的身边 ， 像从前一样 ， 各睡一头 ， 做着两个不同的梦 。 我并非一个称职的爱人 ， 也不知道如何爱她；但我已尽全力 ， 努力地成为一名称职的丈夫 ， 一直好好待她 ， 直到她逝去的那天 。 她走后 ， 我并没有悲恸 ， 也不曾流过多少泪 ， 只是总觉得心头荒芜了一片耕地 ， 纵使她从未开垦过、播种过什么 。 直到女儿逐渐长大 ， 将要成年 ， 操心的事愈发多了 ， 那片空白才慢慢填补起来 ， 就像此刻 ， 隔着一重墙壁 ， 还能听到她小女孩般放任的鼾息 ， 这让我感到些许心安 。 眼下 ， 夜晚从白昼的炙烤里 ， 慢慢冷却下来 ， 被夜风干燥后 ， 又显得格外瘦硬 ， 像极了黄鲁直的书法 ， 欹侧变化 ， 不受羁束 。 我起身走向客厅 ， 替鱼儿换了新鲜的水 ， 随后展开宣纸 ， 倒满墨汁 ， 本想纵着一点诗意 ， 写下那首李群玉的《放鱼》；可写完“早觅”二字后 ， 手却迟疑下来 ， 不再下笔 。 我叹了口气 ， 回到床铺 ， 伴着些许记忆与女儿的鼾息 ， 浅浅睡去 。
第二天 ， 我似往常一样被太阳唤醒 。 鱼缸里的鱼儿沐浴在阳光里 ， 正惬意地闲游 。 书案上 ， “早觅”二字横斜在纸上 ， 笔力遒劲 ， 颇有几分意趣 ， 迥异于我平时法度谨严的行笔 。 我坐了下来 ， 研磨了些新墨 ， 将整联诗写完；正当我停笔 ， 摇头叹息 ， 自愧下笔多有摹仿、钩添之处 ， 失了神韵 ， 女儿却跺着步子 ， 来到我书案前 ， 不分青红皂白 ， 便从我手里夺过那幅字 ， 扬着嗓子念道：早觅为龙去 ， 江湖莫漫游 。 她将字撕了 ， 撕得粉碎 ， 一边撕 ， 还一边说我是个伪君子、自私狂 。 我看着她那披头散发、蓬头垢面的模样 ， 觉得几分滑稽 ， 不禁微微笑了起来 。 我夸她撕得好 ， 告诉她 ， 我对这幅虎头蛇尾的字并不满意 ， 还是撕了为好 。 她并不领我的情 ， 反而转过身去 ， 端起鱼缸 ， “啪”地往我书案上一砸 ， 语气与以往的乞求颇为不同：这鱼儿 ， 你放还是不放？
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鱼吓得上下窜腾 ， 水也洒了我一桌 ， 不过我并没有恼怒 ， 也没有指着她的无礼 ， 只感觉好笑 ， 说道 ， 为什么要放呢？她指着地上那团碎纸 ， 说 ， 你自己都写了 ， 早觅为龙去 ， 愿它早日成龙 ， 难道你不知道 ， 它在这过得不好吗？一巴掌大的地盘 ， 整天游过去 ， 游过来 ， 眼巴巴瞧着日头升起 ， 又落下去 ， 这样的日子 ， 与囚犯有什么差别？
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