这些年来 ， 身边的人来来去去 ， 周围的环境千变万化 ， 而我依旧在飘零 。
偶尔 ， 我会去到海边散散心；偶尔 ， 我会去图书馆逛逛；偶尔 ， 我也到咖啡厅里坐坐 。 当然 ， 偶尔我还是会想到她 。 但似乎每一次我置身其中时 ， 都有一种异样的别扭感：我不属于这个地方 ， 我也不属于任何人 。 或者说 ， 我不属于任何地方 。
这样的感觉持续了很长一段时间 ， 且愈发浓烈 ， 几乎匮乏得叫我窒息 。 但即使这样 ， 我也从未与人讲过 。
7.
后来 ， 她为什么给我回复呢？
我又为何没有像其他人那样 ， 在回复的第一时间去询问缘由？
一切都是未知 。 好似我默认了可以不用回复 ， 也可以不用在意 ， 就当一切都没有发生 。
就当一切都是重新开始吧 。
然而 ， 我还是会时不时地想到这些 ， 心下一片疑虑 ， 怀疑的感觉始终在折磨着我 。 搞不明白 ， 却又无从问起 。 这股憋屈劲儿 ， 让我时常想起奥威尔的《1984》的红色封面上那个无声怒吼的男子 ， 时而我也会想到黑塞的《荒原狼》中的孤独的男子 ， 然后是一首名为《Rain And Tears》的曲子旋律 ， 压抑而悲怆 。
8.
说不上来我在对抗着什么 ， 又或在反抗什么 。
一股庞大的情绪几乎将我吞噬 ， 却又恰到好处地给我留了一口喘息的地儿 。 这一幕 ， 很像象棋下到收尾时候的“困毙” 。 过往的一切自由 ， 在这一刻寸步不让 ， “大帅”就这样被钉在了“九宫格” 。
象棋可真是个不错的游戏 ， 像极了人生 。 似乎一切都掌握在我的手中 ， 一切的结果都是咎由自取 。 对手是自己挑选的 ， 象棋是自己选择的 ， 博弈也好 ， 溃败也罢 ， 选择权更像是一种假象 ， 压根就没得选 。
从棋局中 ， 我体味到一种憎恨和厌恶自我的情绪 。
我的心没由得感到一阵空虚而多情的隐痛 。
9.
“你一个人吗？”一道靓丽的身影凑了上来 ， 我眯着醉眼 ， 格外炫目 ， 忘了回应 。
她在我旁边坐了下来 ， 吐了吐舌头掩饰着尴尬 。
“喝什么？”吧台的服务员很是称职地插了一句 。
“随便 。 ”女人侧目看了我一眼 ， “跟他一样 。 ”
服务员看了一眼我的酒 ， 神色中闪过一丝鄙夷 。
迎上服务员的目光 ， 兀自喝上一口 ， 我说：“随便就是最好 ， 最好却没得选 ， 没得选就不是最好 。 不是最好就是随便 。 ”
女人赞赏地看了我一眼 ， 转头一脸郑重地对服务员说：“给他再续一杯 。 ”
我将杯中的酒一饮而尽 ， 打了一个酒嗝 ， “有烟吗？”
女人麻利地从精致的包中掏出烟和打火机 ， 扔到我的面前 。 正在这时 ， 服务员递上两杯劣质的白酒 。 女人自顾自地拿起杯子 ， 杯沿轻轻碰了一下 ， 她闻也没闻 ， 一口气喝了一杯 。 喝完 ， 她用纤细的手指点了点吧台 ， 示意“满上 。 ”
我从桌上拿过她的烟 ， 掏出一支 ， 叼在嘴上 ， 火机打了好几下也没打上 。 女人从我手里拿过火机 ， “啪嗒”一声 ， 火焰舞动着 。 我凑上前 ， 将烟点着 。 一阵好闻的香水味在鼻息挑逗着知觉 。
薄荷的味道在麻木的舌间乱窜 ， 随即从鼻息中流出 ， 烟味很淡 ， 却有一股淡淡的清香 。 有点分不清究竟是烟的味道 ， 还是她身上的香水 。
服务员很快将酒倒满 。 她白皙的手指在我眼前晃了晃 ， 然后指了指搁在吧台旁的手稿 ， “这个 ， 我可以看看吗？”
我拿起桌边的酒 ， 再次一饮而尽 。 女人眼睛不带眨一下 ， 点了点空了的酒杯 ， 服务员再次给满上 。 随即 ， 她便拿起桌上的手稿 ， 好看的眼睛在手稿上流转 ， 她逐字逐句地轻声念着：
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